Le silence intrigant d’une matinée, et l’aveuglante chaleur d’un soleil levé trop tôt s’écrase avec grâce et douceur sur la vitre mal-fermée et à moitié couverte d’un morceau de tissu qu’on aurait bien du mal à baptiser rideau, sa peau blafarde, peu couverte, brille comme du papier blanc et sans inscriptions qu’on regarderait avec trop d’insistance. Endormit, recroquevillé contre lui-même, un rien dépasse de ce drap blanc qui s’enroule autour d’une de ses jambes, l’autre nue, à l’air libre. Il refuse de s’éveiller, appréciant trop ces si rares sommeils qu’il peut faire durer. Ce jour-là, la faculté ne l’intéresse pas, il s’en tiendra éloigné et fera tout pour ne pas croiser les personnes qui partagent sa vie ennuyeuse et horrible. Kwenzali ne veut voir personne, et quand bien même la terrible lumière s’abat contre lui et sa chambre, il reste enseveli dans ses rêves, ses si rares rêves qu’il n’a que peu souvent. Toujours affublé des plus horribles cauchemars, il se déteste de ne pas pouvoir penser à autre chose, et quand bien même il voudrait, il n’y parviendrait pas. Tout continue de lui rappeler les terribles évènements qui ont liés son destin à la maladie mentale, car la dépression n’est pas une chose aisée. Et quand bien même souriant de nature, les choses sont difficiles à vivre quand on n’a de cesse d’être agressé par les longues et terrifiantes griffes de sa mémoire. C’est finalement après l’incessant vacarme d’un téléphone contre son torse qu’il se réveille, le réveil toujours programmé très tôt, il vibre avec acharnement contre son torse mince et sans vêtement. Grognant en se redressant, Alan peine à respirer quelques instants. Comme si sa respiration avait été étouffée par ce si simple effort qui lui semble si difficile. Enfilant en toute hâte quelques vêtements, il ne fait rien pendant quelques secondes, fixant son reflet dans le miroir de sa chambre, ses yeux aux cernes toujours de plus en plus larges, sa mâchoire serrée et le visage inexpressif du moindre bonheur. Baissant les yeux un instant, il s’était mis à prier un quelconque Dieu dans lequel on lui avait dit de toujours croire pour espérer voir plus clair dans ce long chemin fastidieux qu’est sa vie ; mais rien n’y fait.

D’un soupir il se détache de son reflet et tout en avalant avec rapidité les cachets qu’on le force à prendre pour être ‘heureux’, il quitte son appartement. Verrouillant la porte derrière lui, le regard à moitié absent, il salue tout de même la vieille dame qui vit à côté, d’un sourire forcé mais honnête. C’est la seule compagnie qu’il a véritablement, et sans elle il se sentirait bien mal. Sans vraiment savoir ce qu’il ferait ce jour-là, il se contente de suivre la routine habituelle et descendant les marches de la cage d’escalier il traverse le hall, ouvre la porte, et fuit le long du trottoir, main dans les poches et silence dans les oreilles. Les yeux vagabondant parfois autour de lui, admirant l’ironie de Los Angeles. Le mensonge perpétré par la télévision et le cinéma, où tout y est si doré et si beau, où la vie est parfaite et où rien ne pose problème. Traversant la route, il passe à côté dans sans-abri qui s’efforce de chantonner au sol pour qu’on lui prête attention, un vieux verre en carton servant à recueillir pièces et billets froissés, Alan l’ignore dans sa propre misère. Se faisant de loin insulter d’adolescent ingrat il ne réagit cependant pas et continue son chemin fatigant et inutile. Une fausse mission, une fausse sortie, voilà ce que c’est. Arrivé finalement devant un magasin étroit et silencieux, il entre, récupère pour quelques pièces un paquet de cigarettes et disparait aussitôt à l’extérieur. Traversant un autre chemin, sans rien regarder autour de lui, absent dans une bulle de solitude et d’ennui. C’est finalement dans un parc qu’il entre. Où l’on semble se détendre agréablement, l’on promène ses chiens, l’on se lance au tour à tour quelques ballons ; d’autres sont assis dans l’herbe et discutent. Alan est seul. Se laissant tomber sur la froide surface métallique d’un banc verdâtre mal-peint.

Les yeux dirigés vers le néant. Il allume une cigarette et observe l’horizon, les yeux se déplaçant entre les foules pour observer quelques instants plus long pour certains les silhouettes qui vivent leur vie sans embûche et sans soucis dans la grande Los Angeles. Sans remarquer que de l’autre côté, un groupe d’hommes vêtus de sombres vêtements enfilent des masques aux allures macabres avant d’aller chercher dans le coffre de leurs véhicules battes de baseball et machettes. Mais cela, il ne le voit pas, et dans sa routine ennuyeuse, il continue de consumer ses poumons et d’observer la foule. Même s’il aurait dû le savoir, il n’aurait pas pu. Et tandis qu’il ne remarquait pas l’attroupement malsain se rapprocher du parc, d’autre personne en furent capables. Une jeune femme se mit à hurler en voyant le personnage muni d’une machette et avec effroi et dans un sursaut, Alan se retourna pour les voir à son tour. Marmonnant un bref et difficile « Oh god » avant de prendre ses jambes à son cou, sans vraiment savoir pourquoi. Visiblement, c’est lui la cible, puisqu’on le pointe du doigt et se met à courir après lui, bousculant les passants, en frappant certains, ces hommes n’ont aucune pitié et Alan, pauvre Alan, s’efforce de courir, mais il n’est pas sportif et peine à aller plus vite, son pauvre corps chétif s’essouffle si rapidement qu’il manque à plusieurs reprises de tomber. Jetant de rapides regards derrière lui, c’est poussé par l’adrénaline qu’il attrape une poubelle et la jette vers eux, avant de reprendre sa course et se cacher dans une ruelle derrière une benne à ordures. Appuyé contre le mur, reprenant son souffle avec difficulté, une main plaquée contre le torse, comme s’il cherchait à serrer son cœur entre ses mains, traversé par l’horrible sensation que ses tripes allaient lui tomber du corps, les veines brûlantes de fatigue et les jambes endolories par la course, le pauvre garçon peine à respirer. Des larmes d’épuisement teintent ses paupières tandis qu’il jette un discret et bref coup d’œil derrière lui.

Recroquevillé dans sa cachette, Alan suffoquait d’épuisement, le sang bouillant de l’effort déployé pendant sa fuite, ses jambes tremblaient de douleur et il entendait le résonnement insupportable des battements de son cœur à travers son crâne. Jetant de rapides coups d’œil vers la rue, il gardait une main presque serrée contre sa gorge, comme s’il espérait qu’on ne l’entende plus respirer. Il ne comprenait pas ce qu’il se passait, ni même ce qu’on pouvait bien lui vouloir. Mais s’il était approché par des personnes armées, il n’allait certainement pas rester sur place et les laisser s’en prendre à lui. Il ne se souvenait pas avoir autant couru une autre fois dans sa vie, et les jambes engourdies il avait du mal à tenir debout, à genoux, ou quoi que ce soit. Il s’était redressé pour mieux voir vers la rue, mais avant même qu’il ait le temps de comprendre quoique ce soit, ses tripes furent retournées par un terrible sentiment de chute, si violent et si puissant. Il eut l’impression de se faire frapper dans l’estomac si fort qu’un terrible goût acide vint teinter sa langue et sa gorge avant que ses yeux ne soient plongés dans la plus noire de toutes les obscurités. Il ne vit plus rien pendant si longtemps qu’il eut un instant très peur d’être devenu aveugle. Et se faisant, il s’échoua au sol, à quatre pattes, ailleurs. Le visage si livide que reprendre sa respiration était une expérience presque impossible, les mains rougies par le trauma de ce voyage horriblement rapide, il ne comprenait pas ce qu’il se passait et la seule chose qui avait du sens autour de lui était ce sol qu’il fixait avec difficulté. Tout était flou et tout semblait onduler dangereusement autour de lui ; serrant les poings par terre, il y eut de minces craquements entre ses os et il rendit ses tripes et son déjeuner. Crachant avec peine et douleur, le gout terrible de la mort entre les dents, il redressa les yeux un instant pour voir ce qu’il se passait mais fut à nouveau submergé par une seconde vague de dégoût.

Après avoir vidé son estomac sur le sol, il se mit à tousser sèchement, sa gorge rendant des sonorités immondes tandis qu’il se relevait avec difficulté, le visage toujours blanc comme linge et la vue encore troublée. Tremblotant en se redressant, il ne parvint pas encore à distinguer où il était, mais dans tous les cas il était terrifié, regardant tout autour de lui avant de réussir à distinguer la silhouette floue d’un autre homme, il fit un bond en arrière, tellement surpris qu’il s’écroula au sol et se traina vers l’arrière, levant les mains vers son visage pour se protéger d’une éventuelle agression, se couvrant les yeux comme s’il était ébloui de la même façon. Bafouillant quelques mots il eut du mal à formuler sa question, toujours sous le choc de ce transport incompréhensible. « Vous êtes qui ?! » Demandait-il finalement en ayant bien du mal à se relever, toujours sur la défensive, inquiet et effrayé. Finalement, sa vue redevint normale, et il put enfin distinguer véritablement la silhouette du personnage, et puis son environnement. Ils n’étaient plus dans la ruelle où il se cachait, et s’il avait encore eut la force de vomir à nouveau, il l’aurait fait, mais sa gorge se contenta de se nouer et se serrer difficilement, de quoi lui tordre l’estomac et lui filer un mal de crâne monumental. Sans trop pour autant se plaindre, le jeune homme regarda autour de lui, avant de finalement réaliser avec beaucoup d’inquiétude, qu’ils s’étaient véritablement déplacés, qu’il n’avait pas juste imaginé la chose. Et bégayant de frayeur, il s’exprima « Où est-ce que vous m’avez amené ? C’est quoi ce bordel… » En regardant autour de lui, les mains tremblantes et le visage toujours aussi livide de terreur, beaucoup trop pâle pour être en bonne santé.

Alan se tenait suffisamment à l’écart de lui, il ne voulait pas l’approcher, il ne voulait pas qu’il l’approche, reculé dans son coin, il était trop effrayé pour lui faire confiance, et quand bien même il venait sûrement de l’empêcher d’être déniché de sa ruelle et avait sûrement par la même occasion empêché quelque chose de terrible d’arriver. Mais ça n’expliquait véritablement rien, ça ne justifiait pas ce terrible changement d’environnement, cette étrange téléportation. Ce mouvement rapide et violent qui lui avait retourné l’estomac. Il aurait voulu poser d’autres questions, mais n’en eu pas vraiment le temps puisqu’un lourd bruit sourd se fit entendre au loin, une vitre brisée. La vitrine venait d’être brisée sous le poids d’un projectile, une grenade fumigène, qui vint rapidement vomir ses fumées terribles et aveuglantes. Répandant un nuage de vapeur noire et opaque. Au bruit de détonation, Alan sursauta « Faut qu'je sorte de là, j'veux pas rester ici ! » s’était-il écrié aussitôt ensuite, en s’éloignant le plus possible de l’autre côté de la boutique, presque appuyé contre le mur opposé. Son mal de crâne de plus en plus fort, et la terrible sensation qu’il allait s’évanouir de plus en plus présente.

Le soudain vide dans lequel Alan fut projeté n’était visiblement pas le seul tour en réserve qu’avait cet étrange énergumène. Puis-qu’alors que l’adolescent paniquait et craignait pour sa vie ; son potentiel sauveur parvint en quelques simples mots à la fois à le faire taire, mais tout aussi bien à le calmer. À l’apaiser dans sa terreur. Plongé dans son regard un peu trop longtemps Alan avait eu l’impression que son âme le quittait quelques vagues instants, jusqu’à ce qu’il ne reprenne ses esprits, le teint plus vif et l’air moins blafard. Ses paupières s’agitèrent quelques en de frêles clignements pendant de très courtes secondes durant lesquelles il semblait avoir finalement trouvé la paix au plus profond de lui-même. Et pendant le plus court de tous les instants, Alan était heureux. Pas souriant, ni de bon humeur. Il était simplement heureux, le terrible fardeau de sa longue et agonisante dépression semblait s’être estompé plus rapidement qu’avec le traitement qu’il suivait, il était en paix, tranquille et relaxé. Par les rapides mots du jeune homme qui l’avait sauvé d’une potentielle certaine mort, c’était étrange. Autant inhumain que surhumain. Il s’était présenté comme le professeur, de quoi ? Au final ça n’avait pas d’importance, et son coéquipier semblait suffisamment lui faire confiance alors qu’ils ne semblaient pas si proches que cela au final. Il était là pour l’aider, et ce très étrange phénomène noir dans lequel Alan s’était noyé quelques secondes auparavant semblait être la raison de sa survie. Il n’avait pas compris ce qui lui était arrivé, mais il avait été déplacé. Il ne comprenait pas comment, et ne voulait pas savoir. C’était trop d’informations en si peu de temps, d’abord des gens armés lui couraient après, et maintenant ça ? Il n’avait rien à voir avec tout ce bordel, ce n’était qu’un jeune homme ordinaire après tout.

La fumée continuait de les envahir tandis qu’Alan retrouvait ses esprits aux mots du Professeur, toujours cependant confus et dans l’incompréhension la plus complète, il hocha brièvement la tête en le regardant, l’écoutant. Ils devaient sortir de là, c’était évident, mais pour aller où ? Il ne savait pas où ils étaient et ne connaissait pas cette boutique, il avait couru n’importe où sans regarder où il se rendait, il ne savait même pas dans quel quartier de Los Angeles il s’était caché. Spencer, l’allié du Professeur, son coéquipier tout du moins, s’occupait de toutes les choses formelles, Alan ne comprenait pas exactement ce qu’il disait avec tout ce boucan autour d’eux, mais il l’avait entendu parler de la police, sûrement l’avait-il appelé pour les aider à sortir de là en sécurité, mais le Professeur hâta Alan en lui indiquant de monter, vite. Il ne se pria pas pour obéir et dévala en toute vitesse les marches vers l’étage, suivi de près par le Professeur et Spencer. Alan fut le premier à passer la porte et à se recroqueviller dans un coin, à l’écart des fenêtres, il n’avait pas besoin qu’on le lui précise. Il avait vu suffisamment de films pour savoir que les snipers existaient bel et bien, et que ces personnes après lui avaient sans doute les moyens d’acheter un fusil de précision. Une vieille photocopieuse en mauvais état lui servait de bouclier, elle était dirigée vers le côté des fenêtres tandis qu’il restait silencieux, à genoux contre le mur.

Alan était certes plus serein depuis l’étrange regard du Professeur, mais pas moins affolé. On ne reste pas nonchalant quand on se fait prendre pour cible par des foutus chasseurs de primes, des gangs, ou quoi que ce soit. Quoique ce fût, il était inquiet. Et levant les yeux vers le Professeur qui avait bien entendu refermé la porte derrière eux, Alan s’exprima, sans trop hausser la voix, pour être sûr de ne pas être entendu par les cinglés qui lui couraient après « C’est qui ces types putain ? Pourquoi est-ce qu’ils en ont après moi ? J’ai rien fait ! J’suis ordinaire bordel. » Il y avait de légers tremblements dans sa voix, comme s’il masquait des sanglots de terreur, mais rien de plus. Son regard brun aux reflets orangés brillait quelque peu, sûrement attisé par la situation, l’adrénaline et la panique. Mais quand bien même les mots du Professeur s’étaient montrés rassurants et apaisants, un terrible sifflement vint se mettre à hurler dans la cervelle du jeune homme. Comme des souvenirs refoulés qui faisaient surface au mauvais moment, quelque chose de très enfoui. Se serrant le crâne d’une main quelques instants, il resta vague sur ce qu’il se passait, prétextant un mal de tête soudain ; mais il y avait bien plus. Et si le Professeur savait lire les gens, c’était simple pour lui de deviner.

L’esprit d’Alan avait été maintes et maintes fois déchiré en morceaux puis ré-assemblé par de puissantes forces télépathiques. Il avait été torturé pendant des années sans même s’en rendre compte véritablement. Son corps avait été mutilé, sa cervelle avait été réduite en miettes si souvent que c’était un miracle qu’il soit encore en vie. Un trauma si grand que son cerveau avait décidé de lui-même de tout oublier pour protéger Alan, pour le garder en vie. Son esprit était un champ de ruines, son âme s’il en avait une, était dans un pire état. Il ne restait quasiment plus rien du jeune homme qu’il était avant d’avoir été enlevé, et même s’il n’en savait rien, ce n’était qu’une pure évidence aux yeux d’un Gallifreyen. L’horrible souvenir de son geôlier résonnait dans son crâne, et il ne pouvait pas penser à autre chose, il s’était mis à halluciner dans la pire de toutes les situations. Il le voyait s’approcher de lui et lui planter une aiguille gigantesque dans le crâne, l’y enfoncer et l’y enfoncer un peu plus à chaque fois, jusqu’à traverser sa cervelle toute entière, il voyait devant lui les cicatrices de toutes ces blessures se rouvrirent sur ses bras et ses mains, il se voyait se noyer dans son sang, s’en vider et mourir, plusieurs fois. Avant d’être ré-assemblé à chaque fois. Le sifflement était si fort qu’il n’entendait presque plus rien de ce qui était réel autour de lui, comme si tout était devenu un sombre et distant murmure en face de ses bruyantes hallucinations. Il ne s’entendait pas, et s’il avait pu, il se serait entendu marmonner le nom de son tortionnaire à plusieurs reprises, il se serait entendu marmonner plusieurs fois ses supplications à ce monstre, Mendax. Il marmonnait à Mendax de le laisser, d’arrêter ses horreurs et de le laisser tranquille. De lui rendre sa vie et d’arrêter de le torturer.

Les horribles hallucinations semblaient s’apaiser pourtant, comme si son traitement faisait de nouveau effet, comme si les quelques insignifiantes pilules qu’il ingurgitait chaque matin étaient plus qu’efficace contre ces choses-là. Et retrouvant un peu plus conscience de son environnement, il avait le regard vague, les yeux basculant sur ses mains de nouveaux intactes, sans blessures, sans la moindre cicatrice. Mais le bruit à l’étage en dessous n’avait pas cessé, ils approchaient de la porte, et quand bien même elle était verrouillée et barricadée, ils s’efforçaient de frapper contre elle, en bélier. Le bruit du bois résonnait tout autour, et ils n’avaient pas d’armes à feux visiblement, puisque rien n’explosa.